El desencanto no es la nieve, no es el polvo, no es el frío en los cristales, no es una mirada, ni un destello, ni una sombra, no es una flor marchita y olvidada, no es una soledad con libros, no es invierno; . El desencanto cae de pronto, inesperado, y te atrapa y sacude, y te acongoja, y te abandona en tus ensoñaciones rotas, en esas ilusiones que, de pronto, parecen decorados, calles viejas, pueblos viejos, de cuyas casas no saldrá el fantasma a recibirte.
Mi desencanto existe cuando llueve, cuando me quedas sola en casa, cuando escribo.es la brisa silenciosa, es el retrato, un óleo envejecido, es un alma lejana, ausente, distinta. El desencanto es el final de algo, es una puerta, es el sabor de una lágrima que escapa sin que sepas de dónde ni por qué. Es un no fue, un desaparece, un no existió que regresa de pronto en la mañana, y te descubre horrorizado en un espejo, o cansada ante una sombra que huye, y es la tuya.
(Me desencanté a tiempo, corazón, de mil sonrisas de niña que inventaba para no llorar, . Me alejé despacio, mirándo al desencanto sin escapar, Me fui, como un cadáver, sin decir adiós, como el muerto de la ausencia, me perdí entre las tumbas, me marché,y te lloré, desencantada total . ).
El desencanto para mi...Es playa, es vacío, el desencanto tiene la perfección de lo concluso, la nitidez de lo real, El desencanto se confunde y se falsea, es un espejismo ,podrías ser tú, o yo, alguna mañana, ventana abierta a lo incierto, un vaso vacío, una sombra de beso en una copa. Se confunde y se falsea,he visto al desencanto en tantas ocasiones, demasiadas tardes asfixiadas, demasiadas mañanas respirando otros alientos, demasiadas, o quizá no, quizá aún me faltan.
¿Dónde se fue, dónde escapó, en qué lugar me espera? Recuerdo, mientras escribo sobre ti, otros desencantos, otras horas de cansancio . recuerdo, o no recuerdo, o imagino, o no quiero recordar, o recordarte.
Te borro de mis sueños con la risa, y no te sueño ya, no te soporto, y reemplazo el gusto a lluvia de tus besos con más historias de finales tristes.
Escribo sobre el desencanto por ti amor, por la ausencia de tu risa, por la estafa de amor que cometistes conmigo. Escribo porque no quiero pensar en cómo fue, porque ya no me duelen tus atropellos, porque después de ti ya no habrá nunca un atropello mas, Escribo sobre el desencanto, pero estoy escribiendo sobre ti, sobre la falsedad de amor que vivimos nosotros.
(Porque, en definitiva, amor, ya no te quiero)
El desencanto, la extrañeza sosegada, la casa devastada y la habitación en sombra, el desencanto es una ilusión venida a menos, es caer de bruces en la acera, un empujón no tan brutal, lleno de sábanas húmedas que te atrapan y no te dejan escapar. Desencanto, caricatura de un castillo de arena pisoteado, mar de sal sin sal, no sé si me explico. Porque el desencanto final, el de verdad, el único al que se llega con los años, es un paisaje blanco y suave, una llanura, un páramo de ausencia, un lago en la luna.
Me desencanté de tantas cosas, corazón, me desencanté de la brisa y de la lluvia,me desencanté de tus silencios, de tus miradas ausentes , me desencanté y te olvidé, y ahora, al regresar al desencanto, te recuerdo de nuevo, ya ves tú, pero como algo falso que derumbo mi vida totalmente, que me enseno a desencantarme de todo.
Escribo y continúo, escribiendo porque no se hacer otra cosa. Escribo para decir la última palabra, escribo desencantada de todo, del tiempo, de la lluvia , Pienso en todos los desencantos y en sus formas, en la manera en la que han ido llegando, tan despacio, en que después se han esfumado y ya no han vuelto, pienso en el desencanto y en su misterio ,cementerio en el que la única tumba es la de ese otro misterio que es la ilusión, ese sentimiento inquieto e inesperado del que guardo pocos recuerdos.....porque ya no guardo Ilusiones.
Odalys 5/22/08
